LA MUSA (Soneto)
La musa que me chiva las canciones
se levanta, cansada, por la tarde,
de malhumor, y me llama cobarde,
y aclara en su voz mis decepciones.
Se viste de las mismas intenciones
–las de ayer– pero cambia la chaqueta,
por otra que, guardada en la maleta,
reserva para ciertas ocasiones.
Se sienta a mear, fumando un cigarro,
y se sube las bragas a tirones.
Se atusa en el espejo del retrete...
"Estoy harta –me grita– yo me largo,
te has hecho viejo y no tienes cojones",
y se marcha, con mi último billete.
A. Caja
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