aquí, en mi casa

Esos cuerpos celestes, como nosotros, que chocaron por aquí y chocaron por allá, que no llegaron a desintegrarse juntos pero que lo hacen separados, con tanta fuerza de expansión, tan cerca, tan dentro y luego tan alejados, chocando y chocando, quizá más bien rebotando, soltando chispas tremendas que después se fusionan con lo que parece que es la nada, desperdiciándose en palabras que se escriben en este mundo y no sirven de mucho por no volver a decir de nada, para que se sepa, como si las estrellas hablaran, y a mi edad, surgiendo cada vez de nuevo, cuando lo nuevo vuelve a ser nostalgia y no se acaba, y no se acaba, sólo lentamente, desquiciantemente, como si todo fuera conocido esperando un fin que rompa la monotonía del no quererse para quererse, o del odiarse para amarse, o del aborrecerse, o del dejarse, o del estrujarse, o del olvidarse y continuamente recordarse. Eso somos todos nosotros, la viva imagen de las estrellas que hacen que las lunas cada día tengan a diferentes horas diferentes caras, y sólo vivo porque quiero quererme.

la guerra personal

Y me preguntaron que cual era mi guerra personal, teniendo en cuenta lo que tengo, y no supe qué contestar, porque era obvio responder que mi guerra personal es conmigo mismo, nada importante, lógicamente comparado con las guerras de los mundos, pero mis guerras tengo, sencillamente por puro inconformismo, que hace que pierda importancia la realidad de cualquier entorno y retrotraerme hasta el punto de no valorar lo que se pueda tener, ni dentro ni fuera.

Cada uno por lo menos somos dos y nunca en igualdad de condiciones, normalmente dándonos la espalda hacemos caso al más inútil y equivocado, pero el que más fuerza tiene por costumbre, y por costumbre reaccionamos mal y a sabiendas.

Entro en guerra cuando me planteo qué sucedería si por una sola vez hiciera todo lo contrario a lo que hago, y me vence la cobardía, e intuyo que decir "no" debe ser una liberación reconfortante, aunque por falta de costumbre  me seguiré quedando sin saberlo, además de perder los nervios.

La guerra con uno mismo se extiende a la guerra con los demás, y eso al tiempo, hace dar un valor erróneo a la soledad y alimentar sobre todo la angustia, la cuestión es que es imposible que no haya guerras en el mundo mientras algunos, muchos, sigamos teniendo las personales.

Yo soy el primer bélico pasota por estar en guerra y no luchar conmigo mismo para no dejarme vencer por las emociones, lo único que saco en claro, es que, en la misma posición que como, también cago, y todo lo que pasa por mi cuerpo, hace que me mantenga, pero al final es una mierda, una costumbre.

De vez en cuando debería ayunar, que no es malo, de la misma forma descansar de...defecar.

LA MOSCA

El otro día cayó en mis manos un dibujo que Dani Prusia hizo cuando tenía unos 12 o 13 añitos, un regalo que le hizo a Bel, una querida amiga, el caso es que la vi y me lo enseñó.

Cuando buscábamos a Wally, él escondía una mosca...

A mí me regaló un lagarto camuflado, este;

...así que después hizo la carrera de Bellas Artes, y ahora anda por el mundo buscándose la vida, y cada vez que coge un lápiz, o un pincel, o lo que sea, sigo flipando, aunque sea su padre.

No ejerce en su carrera, pero ya lo tenía conseguido, se expresa.

Seguramente vuelva a utilizar alguno de sus trabajos para alimentar con mis sentimientos este blog. El orgullo de mis hijos es el que me gusta sentir.

LANA LLENA

ÉL O ELLA.

Yo, es alguien tan importante que deja su marca arañada en un pino, que pretende ser localizado/a, en lo más profundo del bosque haciéndose pasar claramente por cualquiera, para que otro, yo, pueda identificar quién es, con su egoísmo en potencia.

Ese, yo, es como un aviso, una amenaza, una advertencia, un aquí estuve yo para que lo veas tú, y ay de ti si entre tanto pino no me encuentras.

Yo, según la RAE, es la parte consciente del individuo, mediante la cual cada persona se hace cargo de su propia identidad y de sus relaciones con el medio.

Por qué, yo, o sea, él o ella, es inconsciente, no se hace cargo de su propia identidad y de sus relaciones con el medio, y se olvida de tanta prepotencia.

el maltrato

macrobichos